Recuerdo oír mi propia voz, como si viniera de muy lejos, diciéndole que llamara al 911, que se sentara, que respirara.
Mi hijo se sentó en el suelo a mis pies y sollozó, con el rostro oculto entre las manos.
La policía llegó en menos de 30 minutos. Luego llegaron más policías. Posteriormente, buzos, embarcaciones y voluntarios de tres departamentos se unieron a la operación.
Me derrumbé.
Durante dos semanas, inspeccionaron ambas orillas de este río, kilómetro tras kilómetro.
Nunca encontraron a mi sobrina.
Encontraron su sombrero de sol, colgado de una rama a un cuarto de kilómetro río abajo. Encontraron una de sus chanclas. Pero no la encontraron a ella.
El inspector a cargo del caso en aquel momento era un hombre amable con ojos cansados.
Registraron ambas orillas de este río.
Interrogó a Daniel tres veces.
Estuve presente durante el último interrogatorio porque mi hijo me pidió que estuviera allí.
“Cuéntame otra vez cómo sucedió, hijo.”
“Estábamos en una curva poco profunda. Ella quería cambiar de lado. Se puso de pie en el kayak. Le dije que no lo hiciera. Perdió el equilibrio.”
La voz de mi hijo no vaciló en ningún momento. Su relato no se desvió ni un solo detalle. Ni una sola vez.
Interrogó a Daniel tres veces.
—Eso creo —le dije al comisario en el pasillo—. La quería como si fuera su propia hija.
Además, mi hijo parecía estar ahogándose junto con su nieta, que se había olvidado de dejar de respirar.
El inspector asintió lentamente. “Sucede. Los ríos pueden ser crueles.”
El caso fue clasificado como un trágico accidente.
“Yo creo en eso.”
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Daniel guardaba su chaleco salvavidas colgado de un gancho en el garaje y nunca se lo quitaba.
Lo veía cada vez que iba a visitarlo. Todas y cada una de las veces, sin excepción.
Pensé que era el dolor. Pensé que no sería capaz de superarlo.
