A las 5 de la mañana, bajo una lluvia helada en el centro de Chicago, el multimillonario promotor inmobiliario Sebastian Albright arrojó a una enfermera exhausta de su sedán negro como si fuera una criminal. Marina Salvatore acababa de terminar un turno de dieciocho horas en el Centro Médico Saint Gabriel; su uniforme blanco estaba manchado de yodo, café seco y una pequeña mancha de sangre cerca de su bolsillo, perteneciente a un niño de siete años al que había intentado mantener con vida hasta el último segundo.
Había confundido el coche de Sebastián con el servicio de transporte privado que su amiga le había prometido llamar. Su teléfono estaba sin batería, le temblaban las piernas y estaba demasiado cansada para darse cuenta de que el elegante sedán negro que la esperaba a la entrada del hospital no era para alguien como ella. Cuando se acomodó en el asiento trasero de cuero y susurró su dirección, Sebastián se giró desde el asiento del copiloto con la fría impaciencia de un hombre que creía que el mundo estaba diseñado para no interponerse en su camino.
—Señora, está en el coche equivocado —dijo.
