Y a veces las amigas de Angie vienen a cenar, o a pasearlo, o simplemente porque el dolor se hace más llevadero cuando se comparte.
Me cuentan historias sobre ella.
Cómo una vez las obligó a devolver un carrito de compras extraviado porque «alguien tiene que hacerlo».
Cómo pasó casi una hora rescatando a un gatito asustado.
Debajo de un coche.
Cómo hablaba de mí constantemente.
Esa última parte todavía me destroza cada vez.
Angie nunca volvió a casa.
Pero de alguna manera, encontró la forma de dejar algo cálido, vivo y lleno de amor.
Y algunas noches, cuando Benji apoya la cabeza en mi regazo mientras esos niños ríen en mi cocina como lo hacía Angie, casi siento que mi hija sigue ahí a mi lado.
